Sus artículos

Pasando una gripe…, que debe de ser la aviar, o la A, o la porcina… Envuelto en una manta, tosiendo, delirando por la fiebre, con ojos congestionados, un río de mocos saliendo de mis fauces… Recibo la visita de Julián, que me dice muy seguro que no estoy enfermo, que la gripe no existe, y que el Poder está dentro de mí. Vamos, que si no me curo es porque no quiero. Como el Poder Popular, pero individualizado. Esto merece una reflexión.

Ahora que estamos en Navidades, heme aquí, en la Comunidad Terapéutica. Podéis imaginarme en mi celda, en pijama, sentado en una incómoda silla y muerto de frío. Tras de mí la bandera rojinegra, el retrato de Durruti, y la cama donde tirita El Manchas -un paranoico que está espantado por la ciclogénesis explosiva-, complementan la escena. Intentamos calentar la habitación con un cacharro de internet hecho con macetas y velas, pero es una porquería de calefactor. Analicemos.

Ayer (hace tiempo) me afirmaba un individuo de la izquierda autoritaria, que los anarquistas en los últimos 40 años no habíamos contribuido en nada a mejorar la situación de los trabajadores del país, y me desafiaba a que le contase una sola cosa, una, que se debiera a nosotros… Pues, sin problema, le respondí.

Resulta que la UGT está sumida en un marasmo de tristeza, ya que no dejan de salir facturas y más facturas falsas. Les daban dinero para cursillos de parados, y ellos se lo gastaban en cogerse el pedo en la Feria. Qué tragedia. Pero por favor… ¿Quién podía en las alturas, afirmar que no sabía qué estaba pasando? A la UGT sólo se le puede reprochar que hayan sido tan descarados. Claro, la sensación de impunidad debía de ser muy grande, con ese gran Partido Obrero Socialista de padrino.